(Breve resplandor de un recuerdo mortecino)

Empiezo pensando que di tres pasos. Cuatro pasos. Cinco, seis. Pero no. Tampoco retrocedí. Ni siquiera dos, ni cinco, ni seis pasos. Mi sombra se adelanta; yo piso sus talones. Pero al cruzar la calle, ya no es una sombra: son dos. La sombra que acompaña a esa otra sombra (que se me adelanta) no la toma de la mano, por que no tiene manos. No esta vez. Pero aún así, siento la rugosidad de esa pared rosácea. Dos pasos, tres pasos, las manos, dos besos, dos años, seis años. Las partículas de sombra se dispersan, se expanden, se resisten. De nuevo la soledad. Pero ahora sí, avanzo. Diez pasos, cien pasos, mil pasos. Si miro fijamente un punto determinado, la sucesión de imágenes cobra sentido. La sombra vuelve a pegarse a la pared rugosa contra la que rozan las yemas de mis dedos al caminar. Pero ya no camino en esa dirección. Los cuerpos son otros. Si logro reubicarlos en otras escenas del cuadro, quizá en un fondo oscuro, negro, más allá del punto de fuga; si lo logro ?pienso? quizá desaparezcan. Como figuras vacías de todo, escondidas entre los pliegues de la tela. Pero no: observan. Vigilan, controlan. Se adueñan de la escena, otra vez. Y esta vez, dos pasos, tres pasos, mil pasos. Hacia atrás: adelante. No besos, no manos: soledad.

Y aún me atrevo a amar
El sonido de la luz en una hora muda
El color del tiempo en un muro abandonado.